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    3.-

    Y después de todo, ¿para qué la Voluntad? ¿Para qué todo ese afán incesante que nos hace febril la vida? ¿Por qué ha de estar la felicidad precisamente en la acción y no en el reposo? Desde el punto de vista estético, una estatua egipcia, una de esas estatuas rígidas, simétricas, de inflexible paralelismo en todos sus miembros, es tan bella como la estatua griega, toda movimiento, toda fuerza, de lanzador de discos.

    La Voluntad

    j.c

    El frío complica siempre las cosas, en verano se está tan cerca del mundo, tan piel contra piel.

    Rayuela

    Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mi para dibujarla con mi mano en tu boca, y que por un azar que no busco comprender coincide con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
    Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre si, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultaneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como la luna en el agua…

    - Why..? oh, why, tell me why

    Si yo fuera, fuera la fría y húmeda lluvia que une los eternamente separados cielo y tierra, talvez y solo talvez yo también podría unirme al corazón marchitado y distante de cierta persona.

    LO FATAL-Rubén Darío


    Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
    y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
    pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
    ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
    Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
    y el temor de haber sido y un futuro error...
    Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
    y sufrir por la vida y por la sombra y por
    lo que no conocemos y apenas sospechamos,
    y la carne que tienta con sus frescos racimos,
    y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
    ¡y no saber adónde vamos,
    ni de dónde venimos!...

    Annabel lee - Edgar Allan Poe


    Hace muchos muchos años en un reino junto al mar
    habitó una señorita cuyo nombre era Annabel Lee
    y crecía aquella flor sin pensar en nada más
    que en amar y ser amada, ser amada por mi.

    Éramos sólo dos niños mas tan grande nuestro amor
    que los ángeles del cielo nos cogieron envidia
    pues no eran tan felices, ni siquiera la mitad
    como todo el mundo sabe, en aquel reino junto al mar.

    Por eso un viento partió de una oscura nube aquella noche
    para helar el corazón de la hermosa Annabel lee
    luego vino a llevarsela su noble parentela
    para enterrarla en un sepulcro en aquel reino junto al mar.

    No luce la luna sin traermela en sueños
    ni brilla una estrella sin que vea sus ojos
    y así paso la noche acostado con ella
    mi querida hermosa, mi vida, mi esposa.

    Nuestro amor era más fuerte que el amor de los mayores
    que saben más como dicen de las cosas de la vida
    ni los ángeles del cielo ni los demonios del mar
    separaran jamas mi alma del alma de Annabel Lee.

    No luce la luna sin traermela en sueños
    ni brilla una estrella sin que vea sus ojos
    y así paso la noche acostado con ella
    mi querida hermosa, mi vida, mi esposa.

    En aquel sepulcro junto al mar
    en su tumba junto al mar ruidoso.

    Hace muchos muchos años en un reino junto al mar
    habitó una señorita cuyo nombre era Annabel Lee
    y crecía aquella flor sin pensar en nada más
    que en amar y ser amada, ser amada por mi.

    ...

    From http://www.fotolog.com/vraky/

    Somos lo que soñamos ser, y ese sueño no es tanto una meta como una energía. Cada día es una crisálida, cada día alumbra una metamorfosis; caemos, nos levantamos, cada día la vida empieza de nuevo.
    La vida es un acto de resistencia y de reexistencia; vivimos, revivimos. Pero todo se sostiene en la memoria. Somos lo que recordamos, la memoria es nuestro hogar nómada.
    Como las plantas o las aves emigrantes, los recuerdos tienen la estrategia de la luz, van hacia delante a la manera del remero que se desplaza de espaldas para ver mejor.
    Hay un dolor parecido al dolor de muelas, a la pérdida física, y es perder algún recuerdo que queremos, esas fotos imprescindibles en el album de la vida. Por eso hay una clase de melancolía que no atrapa, sino que nutre la libertad. En esa melancolía, como espuma en las olas, se alzan los sueños...